Pobre destino
Piensas en los caminos,
En los perdidos infiernos,
En las preciadas armas,
Ellas rojizas miradas.
El mundo se esfuma,
El mundo sorbe tu cerebro,
El mundo te escupe,
Te insulta miedo al alma.
Cartas de un loco,
Que cuentan como un niño,
Triste, solo,
Camina en el cementerio.
Busca la tumba de su madre,
El nunca la conoció,
Pero la siente en su alma,
Dentro de su cuerpo.
Este niño caminaba
Todos los días en el cementerio,
No importaba lo que dijeran,
Era su madre a quién buscaba.
Sus gritos despertaban al enterrador,
Que con su pala fue buscar al merodeador,
Su voz siguió, su voz escuchó:
-Mama, ¿Por qué no vuelves?
Su voz siguió,
Y escuchó,
-Mama, ¿ya no me quieres?
¿Por qué me abandonaste?
El enterrador odiaba
Aquellas interrupciones,
Camino rápido entre los nichos,
Para el solo cajas de bichos.
El enterrador le preguntó,
-¿No ves que está muerta?
-¿No ves que nunca volverá?
-¿No ves que ella te dejó?
El niño triste,
De tez blanca y calida,
Le pidió que se callara,
Al hombre muerte.
Este rió:
-Deja de llorar a los muertos,
Y sigue tu camino de vivos.
Olvida su recuerdo,
Olvida su amor.
El niño triste,
Enfureció y grito,
Y de su bolsillo sacó
El cuchillo con el que se mató.
El enterrador rió,
El hombre muerte rió,
Para él solo era otro bicho,
Al que meter en una caja.
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Pandora -